mes nuits et mes jours

"Mourir à 38 ans"

2009-11-15T08:16:09+01:00

« Une légende qui ne veut pas en devenir une, refuse le flingue, l’arsenic et l’acier trempé au fond des bords de Seine.

Renonce au charme éternel que magnifie l’assassinée dans les mémoires.

Nie la vengeance radicale. Retourne l’acharnement thérapeutique, celui qui avait enclenché le décompte des jours restants, des jours à vivre.

Révoque le verdict, efface la sentence, enterre la potence.

Invalide la culpabilité présumé et l’angélisme casse gueule.

Bannit le mimétisme des troupes du train-train ordinaire...

...Mais dévérouille la vie.

Dérouille L’humidité. Le temps pourri. La claque des matins sans fin et la haine des proclamateurs du bien penser : de ceux qui se contentent de peu qu’ils déclarent comme l’avatar de la sérénité sur terre.

Choisit le rêve et l’existence, contre la médiocrité coercitive, les yeux fermés sur les trahisons conscientes. L’acte de résistance aux peurs confondantes, à celles que l’on nous inculque : à celles que l’on dissipe d’un revers de phrase, si tant est que l’on ne soit plus effrayée à l’idée d’être unique, soi, seule, solide.

L’acceptation d’une destinée, noire, blanche, en reprises coda, jusqu’à effacement complet de la bande enregistrée : mari, enfant, maison, peinture blanche aux barrières. Des bornes autrefois.

Des limites barrant les matins de barbelés sanglants.

Un camp concentré sans espoir de transformation la nuit d’avant.

Des frontières perméables désormais, lointaines bientôt, oubliées demain.

La vie hors de l’ordinaire, le chemin escarpé sans progéniture, autre que soi, les tablettes, les scripts, la cire, la mine, l’encre de chine, l’animalité ancienne aux origines de l’art.

Ce pour quoi l’on est faite, ce que l’on a jusqu’alors refoulé, ce que l’on a enfin embrassé aimé et accepté. »

ASFKT

"Où?"

2009-10-12T16:04:04+02:00

"Où est cette fille qui peuple les rêves?

Où est cette fille qui souriait et son regard me disait que tout allait bien ?

Où est cette fille dont les cheveux encadraient le visage

Comme les franges celles des Indiennes ?

Où ?

Où est ce corps admirable qui rappelaient les déliés et les quelques ronds de jambes de l’enfance

Toute en minuscules volutes ?

Où est cette fille qui voulait vivre

Pour l’art ?

Où est cette artiste qui voulait construire des châteaux de sable

Plus fins que les cheveux des anges ?

Où est le terme de ces anciens temps de souffrance ?

Que sont les deux dames devenues ?

Quel combat fait rage sur ses terres ?

Qui peut la sauver de ces quatre forteresses où pas un seul astre ne brille ?

Qui peut arrêter la destruction ?

Qui peut faire renaître celle qu’elle n’est plus ?

Quand ?"

asfkt

"Colombus Day"

2009-08-24T08:18:25+02:00

"La vie d'ici ne ressemble pas à celle de l'au-delà

Où l'on navigue la nuit

Arc' bouté sur deux rêves aux courroies jumelles

Ici ou maintenant n'ont tous deux jamais fait l'objet d'une invention

Comme si l'on devait croire les billevesées psychiatriques

A construire son destin,

A le façonner,

A aller contre vent

En fonction des marées

Cette existence présente

Une faculté à se dérouler selon un cours

Qui dévoile

Nos efforts impuissants

Froids, ternes et vains

Jettent sur nous l'opprobre au triste constat:

La vie était déjà écrite dans un livre de cinquante pages

Pas une de plus, pas une de moins,

Il a fallu que l'on se glisse

A l'intérieur

En hurlant à la manière des révoltés

Que, jeunes enfants, nous étions encore

Et elle nous allait comme un gant taille 4, cette vie...

Seulement, notre juvénile félicité nous cousit les yeux

Le coeur et les mains ensemble

Nous nous enfoncions dans ces chimères révolues

Comme ces châteaux de sable défaits par le ressac de l'océan...

Seulement, nous étions là, trempés au beau milieu des embruns

Qui jamais ne nous permit de regagner les rivages...

Ceux-là même que Christophe Colomb pensait avoir découverts comme stigmates d'un nouveau continent

Qui existait bien avant cette main avide

Frôlant cette terre encore inconnue

Bien après sa disparition

Bien après que tout ne soit redevenu

Eternel silence"

asfkt

"Le docte roman de la "dick"* generation?"

2009-08-02T13:18:59+02:00

En achetant le livre de Mademoiselle C.C**, on se dit tout en sortant, fébrile, les treize euros de son porte monnaie :

« Ce récit fulgurant va me retourner. Je vais en fermer les yeux pour ne pas lire son malheur, à elle, dans les pages qui vont suivre. C’est sûr, vu le titre, elle a dû morfler, elle a dû passer par des drogues frelatées qu’on n'imagine même pas… et les Ramones et le détergent de la cuvette injecté dans les veines, et Christiane F et ses pauvres petits 13 ans, droguée, prostituée, tout ça… c’est de la littérature pour des Madames Bovary, des survivantes qui s’ennuyaient, qui se pâmaient devant la déliquescence, la décadence des jeunes de son temps, du classique quoi… »

En remontant l’avenue qui menait à mon domicile, je continuais à me persuader à coups de « Mais … » Et cela donnait, à peu de choses près, ceci :

« Mais là, attention. Même Valérie Valère risque, au vu du regard neutre de Mademoiselle Claire sur la couverture, d’aller se rhabiller dans son 32 d’antan. Je crois même que l’écriture et la narration de ladite succube vont me décoiffer grave au point que Bret Easton Ellis et le roman à l’écriture la plus violente que tous les films d’horreur que j’ai vus, à savoir le chef d’œuvre American Psycho, vont passer à la trappe…. Bref tous ces grands auteurs, Dee Dee Ramones compris, vont se coucher à plate couture devant le roman de la nouvelle égérie de cette génération qu’on ne comprend plus, je répète, « la génération trash », pour faire plaisir à l’auteure qui elle, la nomme ainsi, et l’éditeur inquiet peut être de que ce mot ne soit pas bien compris, a ajouté un bandeau rouge vendeur, comme une manière de référence à Francis S. Fiztgerald et sa Génération Perdue : « Génération Addict ». Sauf qu’entre F.S. Fitzgerald et Mademoiselle Chaal, il y a autant de ressemblance qu’entre une panthère et un petit pois perdu dans une boîte de carottes… »

Les conserves ne pouvant pas tout résumer, il faut poursuivre l’analyse plus loin, car on ne voudrait pas que le lecteur pense que ce roman soit de celui dont on ne dit rien…

Alors… Outre le fait que c’est écrit en police de caractère 25 et qu’il y a peu de pages, le seul avantage que représente ce témoignage d’une fille riche, qui expérimente un peu tout, mais qui en fait surtout des tonnes, est qu’on peut le lire en une demi heure. Aux toilettes par exemple, ou à la place de tricoter du point mousse. Ou entre deux épisodes de « The love and the Restless ».

Mais, si l’on doit résumer le livre à 10% selon les conventions du résumé de texte, on pourrait dire sans trahir les pensées de l’auteure, qui n’ont rien de pascaliennes, qu’il y a autant de substance vénéneuse dans son livre que dans un livre d’Enyd Blyton qui aurait raconté la vieillesse d’un Oui Oui au pays des Poneys et qui se serait suicidé sur le tard. En tombant du poney.

Et encore. Cette hypothèse d’un Oui Oui auto destructeur serait bien plus révoltante que la vie de Mademoiselle C. qui présente ses dernières relations à trois, sa première cigarette à 7 ans trois quarts ou presque, son dévouement en tant que cow-girl, comme quelque chose de tout à fait typique de sa génération à elle…. En plus, elle est peut être préparationnaire à l’X ou à L’ENS.. Elle est en maths sups. Rendez-vous compte. Et en outre, comble de l’auto destruction, elle a failli faire mannequin et elle est belle. Elle l’affirme…

Toutefois, au delà des platitudes du récit, un court paragraphe vient, et c’est là tout le ridicule, contredire le témoignage qui nous tomberait presque des mains s’il n’y avait cette intéressante citation d’Edwige Feuillère en guise d’anti pasti littéraire et qui dit en substance qu’il n’y a pas de différence entre les générations, pas tant que cela, à part que l’ancienne, ou celle d’avant, avait la « décence de tirer les rideaux ». Avec une telle mise en ou bouche, on se surprend à penser que le roman va être au diapason des mots de l'inventive comédienne. Ce n’est pas le cas, et le roman ne vaut que pour ces paroles importées, n’ayant rien à voir avec l’auteure.

Le comble de la niaiserie est atteint lorsque Mademoiselle C. décrète, juste avant l'épilogue que l'on attendait comme l'on attend la fin d'un film de série Z dont le seul avantage est qu'il est projeté dans une salle qui nous fait profiter de la climatisation et que dehors il fait chaud, qu’elle a (re)trouvé la foi, « parce que mec, elle est chrétienne"!. La page 126 devrait être une révélation. Elle fait penser aux Jonas Brothers.

De là à ce que ce roman soit une commande de sa papauté seize-aryenne, il n’y a qu’un pas que nous ne franchirons pourtant pas, préférant placer l’aspect pornographique du récit dans cette déclaration prosélyte.

Bref, si, par mégarde, on achète sur un coup de tête ou sous l’emprise d’une overdose de camomille ce livre ci, qu’on se rassure en refermant ce roman qui parle d’enculades et de baise certes, mais avec une telle absence de talent – car pour dire la violence crue, il faut avoir la manière, le talent de la raconter, à condition qu’elle ait laissé un goût âpre qui ait façonné le talent littéraire, ce qui n’est pas le cas de la pauvrette auteure ici – qu’on en baille d’ennui, on peut se rassurer sur le génie des auteurs de la beat génération, mais aussi sur tous les auteurs cités au début, de l’exceptionnelle Valère Valère en passant par Ellis, en n’oubliant pas Bukoswky, et l’on recommandera à la jeune Claire de les lire pendant son été, entre deux stages de chef scoot, en même temps que la correspondance privée de Flaubert qui racontait ses douces orgies avec des dames de grande valeur mais à la vertu très humble… ce que n’est pas Mademoiselle C. »

asfkt

* En anglais, "Dick" signifie "bite" ou "queue".

** Cette critique est purement et délibérément corrosive, absolument subjective, et ne rend pas compte de ce qu'il faudra aimer le livre ou pas de C.Chaal. Il n'existe pas de prêt-à-aimer-ou-à-penser en matière de goût.

H1N1 s'attaque à ma famille?

2009-08-01T11:53:38+02:00

"Lorsque j'ai appris, entendu plutôt, émanant d'une lointaine télévision, que la grippe A allait toucher 100 % de la population, je me suis dit que tout de même, ça me paraissait beaucoup, mais que quand même, étant donné que ce virus est une pandémie, ça n'était pas trop peu, 100%... je me disais,: "toute la population? la France, quoi... mais non!!! le monde entier!!! la planète". Ah oui. Quand même. Mais je me disais, que lorsque H1 arriverait jusque mon corps, il serait affaibli, usé par tous les corps du monde entier chez lesquels il avait séjourné en traître, en toute malignité, bien sûr.

Et que bon... le temps qu'il arrive, eh bien il se passerait au moins trois mois. Et qu'en plus, oui, il toucherait tout le monde, mais pas de panique, moi il m'effleurerait du bout de ses vicieuses spores. Et que bien évidemment, il en irait de même pour ma famille. Je ne parle pas de leurs spores, au demeurant vertueuses, mais de l'attitude d'H1 à leur égard.

Or, cette après-midi, un coup de fil. Un mail. 1 h 30 au téléphone. Pas joignable, à ce train là. Et pas de message, une fois le combiné reposé sur son socle. Et c'était ma soeur. Par mail, j'apprends que la personne qu'elle aime est très malade, 40 degrés de température, comme ça, brutalement. La journée de travail passée quand même, mais une fois le casque de moto ôté, l'époux est très pâle, il a des courbatures, il n'a pas voulu rester ce matin, il avait juste quelques maux de tête. Rien de méchant.

Et la fièvre monte. Ca ne va pas du tout. Aucun médecin de libre. Ils ont pris le large avec les vacances. Et si c'est H1, alors toutes les vacances tombent à l'eau. Tout est payé, et ils en avaient tant besoin. Alors que faire? peut être n'est ce pas cela? Peut être que c'est un coup de froid? Alors on se rassure, tout en tapant discrètement sur le net, en catimini, "H1N1, symptômes, médicaments, prophylaxie, euh non, ça c'est trop tard, euh... ah bon? une belge morte et une française. Des complications. L'une la tuberculose, l'autre une double pneumonie... Finalement, on ne parlera pas de ces cas.

ET de toute façon, le médecin sos sera là dans... 4 heures... heureusement que c'est un médecin de type sos! Et que ma soeur n'habite pas à "berbamcoing-les-pouces-à-la-r'tourne".

Bon... Alors on raccroche. On réfléchit. Leurs vacances gâchées. Ma soeur qui va forcément l'avoir aussi. Or, ma soeur c'est un peu moi. Donc ça m'affecte. Et si j'allais là bas? pour l'attraper, hors de question. Tout de même. Cette grippe est partie du Mexique et a traversé je ne sais combien de pauvres gens, sans s'affaiblir, et arriver chez quelqu'un de ma famille.

Quel toupet. Quel malchance. Quelle saloperie... "

karenine tom

"Le désespoir orchestre la mort"

2009-07-19T19:47:29+02:00

Quand on est adulé, puis terni, puis méprisé, mis à part quelques fanatiques qui auraient su nous aimer, nous saisir dans notre être profond, au travers de l’art que l’on maîtrise, ou bien qui nous aimerait aveuglément, l’on risque de ne plus pouvoir rétablir la vérité. Il semble que tout a déjà été dit, répété, prophéties, mensonges, affabulations, et l’on a oublié que l’être adulé était avant tout un homme artiste, l’un ne pouvant plus jamais se séparer de l’autre, les limites de l’un se confondant avec les extrémités les plus lointaines, pour le commun des mortels.

Il se peut que la démesure de l’adulation, le dévouement, l’adoration vouées à Michael Jackson, depuis Thriller, par la planète entière, était l’exacte mesure de la démesure qui le caractérisa toute sa vie.

Il se peut que si l’on s’était contenté de s’interroger sur "l’anatomie de son art" comme il le disait lui même, au lieu de le questionner de manière vulgaire et odieuse sur son anatomie à lui, il aurait vécu une vie plus agréable, plus sereine, et enfin, une intimité que les médias lui auront toujours refusée, extorquée, volée et finalement définitivement supprimée depuis son plus jeune âge.

Dès 1993, les deux procès retentissants concernant Michael Jackson, l’auront considérablement affaibli, tourmenté, sali et emmené lentement vers le désespoir. Le pire est que ces procès, comme le dit Ian Halperin (Unmasked: the final years of Michael Jackson) , nous aurons privé de ce que Michael aurait pu produire au grand jour: sa musique elle même, qui aurait pu prendre un tour encore plus créatif, inattendu si Michael n’avait pas été cloué au pilori et voué aux gémonies.

Je ne sais pas ce qui a tué Michael Jackson, mais je sais que beaucoup de choses, toutes plus erronées les unes que les autres seront écrites, vendues, dans le seul et unique but de faire du profit, même après sa mort. Cette histoire est pratiquement devenue l'histoire personnelle de tous ceux qui ont un tant soit peu écouté une chanson de Michael. La tristesse est si grande qu'elle prend alors les allures d'une tragédie universelle. En effet, sa vie était devenue l'affaire de tous; par voie de conséquence, sa mort est devenue l'histoire de tout un chacun, entraînant la honte, le remords chez ceux et celles qui le crurent coupable des infamies dont on l'accusait, jusqu'à celles et ceux qui ne prêtèrent jamais foi à ces propos diffamatoires basés sur des tentatives d'extorsion de fonds d'une riche célébrité.

Je faisais, hélas, partie des premiers, croyant la déferlante médiatique alors que depuis mon adolescence, je connaissais un engouement, voire je vouais et voue toujours un culte à la musique de Michael. Cette issue dramatique a eu pour effet positif d'éloigner définitivement, depuis peu, mes achats du dimanche de la presse à scandale que je me targuais de lire, au contresens même de l'intellectuelle que je suis, et de cette paperasserie-ci, il n'y en aura plus chez moi, même pas dans mes lieux d'aisance, parce qu'elle ne mérite pas l'à côté du siège où l'on se pose pour se délester.

Il est possible que Michael ait décidé de partir, si tant est que l’on puisse décider d’un tel départ, si tant est que l’on puisse préférer la disparition définitive, l’extinction du feu intérieur à la vie sur cette terre, et ceux qui vous regardent mourir réalisent alors à quel point cette existence doit être devenue insupportable… Mais ceux qui vous regardent dépérir peuvent aussi détourner le regard. Et je me demande si cette perspective ne vous précipite pas vers la mort. Quand la perspective de subir un affront mondial, parce que l'on ne sera plus que l'ombre d'un pauvre soi souffrant, pour n'importe quel artiste, plutôt que de risquer de décevoir le public, et d'avoir l'impression de le trahir, si profondément dans son âme, le néant n'est il pas avec toute l'horreur qu'il implique la voie funeste qui s'avance comme la seule issue possible?

Je pose la question autrement, sans quoi l'on pourrait m'accuser de défendre non seulement la théorie, mais le suicide lui même: peut on imaginer qu'une âme nourrisse tant d'amour pour ceux qui lui vouent une adoration sans bornes que mieux vaut la mort que l'humiliation de les décevoir même un court instant? L'artiste est celui qui aime l'humanité jusqu'au sacrifice de sa propre vie. Il aime ceux qui l'aiment, qui lui font cet honneur, plus que lui même, comme l'ami qui pense au bien de l'autre avant que de penser à son bien propre.

Il faut aussi alors entendre le désespoir comme l’unique maître d’œuvre d’une telle orchestration. Si la mort n’arrive pas, mais si elle est l’issue certaine d’un état de santé qui se dégrade à la vitesse de la lumière qui fait battre votre coeur, alors pourquoi ne pas en finir plutôt que d’attendre que la mort ne passe vous chercher et n'humilie l'artiste sur scène ?

La disparition d’un musicien de l’envergure de Michael Jackson plonge le monde dans le désarroi le plus total, parce que son art était si maîtrisé, il en avait une vision et une représentation si profonde qu’il était parvenu très tôt à faire rêver la planète, à lui donner autre chose que le quotidien sordide auquel l’humanité entière est confrontée.

Or, la vie de Michael n’a jamais peut être été qu’une immense prison, du début, roué de coups par son père, jusqu’à la fin, emprisonné par la cupidité d’un entourage, du plus ordinaire de son personnel de maison, jusqu’à de très puissantes organisations sectaires ou/et dangereuses (à ce sujet, voir le livre sus cité de Ian Halperin).

Il était finalement un enfant dans un corps d’adulte, maltraité jusqu’au bout, mais dont l’âme s’échappait grâce à la musique qu’il créait.

C’était sûrement sa seule résistance, la seule île que personne autour de lui ne pouvait lui voler, ainsi que les arts en général, notamment le dessin et peut être l’écriture.

Personne ne peut soupçonner les souffrances d’autrui s’il ne les a pas vécues lui même, et personne ne peut comprendre ce que c’est que d’avoir été privé d’enfance et en plus d’être doué d’un don si puissant que celui ci ajoute une sensibilité accrue au monde, à ses propres manques, et aux traumatismes subis.

Au coeur de l’enfant Michael, l’artiste était déjà un vieil homme sage, dont la technique musicale était parfaite, et les pas de danse tels des notes aux accords parfaits quelque soit la gamme jouée. Son épanouissement ne pouvait que passer par un rayonnement international, tant la verticalité du projet était déjà atteinte, si jeune.

Dans l’homme, l’enfant était déjà mort puisque l’on exigeait de lui un travail de forçat que l’on n’aurait même pas réclamé à un adulte consentant.

Dans l’homme et l’enfant, le génie est éternel, et le rêve universel, gravé, et pouvant être écouté, renouvelé à l’infini. Michael Jackson appartient à l’espèce rare des poètes maudits, aimés et pleurés à tout jamais. »

ASFKT

"Blonde en vie"

2009-06-16T21:30:54+02:00

« Je n’ai pas cette vie-ci en odeur de sainteté

Je n’ai pas appris à l’aimer comme elle le voulait

Soumise, docile, perturbée par ces courants au contraire

De ma volonté, de mon amour, de mes joies

Se sont transformées en solutions amères

Je ne suis pas montée au ciel en quatrième vitesse

La crainte de m’y ennuyer ferme m’a retenue parmi les morts

Des bétons armés, et autres grisailles des villes où j’habite en traîtresse

De mes passions, de ma nature première hostile aux habitudes

De l’amour contraint qui accumule tous ses torts

Sans rendre les cœurs amoureux libres et fous

Je me voulais des bruyères attachées autour des chevilles

Des cheveux emmêlés jamais coiffés sur les têtes de premiers de la classe

Je me vis enchaînée rompue aux vertiges insensés des corps qui s’enlacent

Fuyant les âmes assoiffées de cette vie qui anime les yeux des amoureuses

Grandes et folles, perdues et damnées, celles des siècles derniers

Qui marchèrent dans les pas de ces inconnus qu’elles croyaient connaître

Et perdirent jusqu’à la prunelle de ce cœur qu’elle tenait en bandoulière

Je me vis vivante, parmi les cruautés ordinaires

Je me vis, disparue, pour mieux épouser l’obscurité

Des lettres, des mots, des penseurs, des mal-aimées

Qui aiment pour toujours des nigauds innocents

Alliant leur soleil aux vents désertiques

De ces unions composites

Où l’or épouse la grève… »

ASFKT

"Invitation"

2009-05-11T20:34:21+02:00

-Est-ce que tu veux mourir ? demanda la vieille femme à la petite fille. C’était plus une très gentille invitation qu’une question effrayante, encore moins un avertissement destiné à la faire changer sa manière de vivre dangereusement.

Mourir ne semblait pas présenter un quelconque danger pour la petite fille, en tous les cas, à ce moment là. La vieille ouvrait les bras, souriait, son ventre bosselé de plis, de rides et de rebonds accumulés au fil des kilogrammes surajoutés à force de vivre bien finalement, ne faisaient pas particulièrement envie à l’enfant. Si vieillir, c’était ressembler à ça, valait mieux mourir immédiatement. Ca s’imposait. Le ventre de la vieille qui plus est, ne lui faisait même pas envie en tant que petite enfant, qui se serait blotti dans le giron grand maternel.

La petite fille posa un doigt sur sa bouche, l’air interdit, l’air de réfléchir comme ces enfants qui mûrissent un nouveau jeu. Sauf que le jeu ici était de se jeter du toboggan avec la certitude de tomber dans le vide. Et mourir pour la petite fille, ça signifiait seulement ça. Ca voulait dire ne plus pouvoir rejouer. Jamais.

La vieille femme reposa la question avec plus d’insistance :

- Tu veux mourir ou bien… ?

La petite fille hésitait. Elle se trouvait quand même un peu jeune non ? Ses parents disaient que c’était dans l’ordre des choses qu’ils meurent avant elle. Mais aussi ça l’obligeait à assister à leur enterrement si elle leur survivait. Ca n’était pas du jeu. Et surtout, c’était des coups à être envoyée dans un orphelinat, elle aurait été une « sans famille » comme Rémi, le garçon de la télévision, et ça la rendait plus triste que lorsqu’elle se faisait mal en tombant. Ca risquait d’être même insupportable de ne plus voir ses parents. Et de rester là, seule, avec sa corde à sauter. Avec des inconnus en guise de nouveaux parents.

Donc, c’était une solution pour quitter ses parents avant qu’ils ne la quittent, que de mourir avant eux. On racontait autour d’elle aussi que lorsque les gens grandissaient, ils souffraient parce qu’ils étaient des adultes désormais, mais ça se résumait à des âmes d’enfants dans des corps trop grands. Et alors, ça leur faisait mal, ils ne savaient pas comment faire, ils commençaient à s’aimer entre eux, puis à se détester, puis ils se quittaient, les enfants eux en faisaient les frais, en plus de ceux des avocats, et même… parfois les adultes tombaient malades, ou avaient des accidents et c’était grave puisqu’on pouvait mourir sans être prévenu de la date ! Par exemple, la mère de sa copine Valérie était ainsi morte aveugle parce qu’elle s’était cognée contre une vitre qu’elle n’avait évidemment pas vu. En fait, son amie lui dit qu’elle avait un cancer incurable, mais elle, elle l’avait vue se cogner contre cette glace, et son élan l’avait emportée sur le sol. Donc pour elle, peu importait que ce soit le cancer qui l’ait rendue aveugle. Le fait était qu’une vitre l’avait tuée. Voilà.

A bien y regarder, grandir, c’était souffrir, voir les gens mourir, ou alors mourir soi même une fois grand.

Au vu de ces déductions rapides, la petite fille donna sa réponse :

-Oui. »

ASFKT