mes nuits et mes jours

Ce matin. Une obligation. La poubelle n'en peut plus de son contenu. Je passe devant. Et fais mine de regarder ailleurs. Par la fenêtre. Blue. Qui est sur son rebord. Et dont les poils argentés s'agitent doucement au gré du vent. Je souris. Je recule. Et je butte sur la tranche. De la poubelle.

Je fais semblant de n'avoir pas compris qu'elle me fait du pied. Et ouvre négligemment le réfrigérateur Old School. Des yaourts immaculés, je le suppose, m'attendent, pêle mêle, à tous les étages, qui de guinguois, qui de côté, qui de trois quarts. Toujours jalousement épris de leur compote. Sans sucres ajoutés pour ne pas effrayer la Dame anorexie en train de s'éloigner doucement.

Ce qui n'est pas le cas de la poubelle. Dont j'entends le choc sourd contre la paroi du réfrigérateur quand j'ouvre ce fameux battant, porte béante sur des délices blancs sans calories.

Peu importe. Avec ou sans, la poubelle est pleine. De trognons de pommes, de peaux de bananes, de petits pots de yaourts ayant subi l'outrage du soulier vengeur qui veut à toute force faire plier ici en quatre pour mieux entasser dans le cube-poubelle.

Du coup. N'ayant plus le choix. Et s'armant d'un foulard en soie pour faire le tour de sa poitrine en passant par la taille et l'essentiel à ne pas montrer à toute la résidence, Anna s'empare du sac, abruptement, voire violemment arraché à son entourage plastique. Dans une parodie de mouvements martiaux, elle coupe le fil rouge qui traîne, cordon ombilical lâchement abandonné au nombril mal situé dans un coin reculé du sac mauve dont elle enserre le cou, et court jusqu'à la porte.

Espérant que personne ne sera dans le couloir. La voir comme ça. Juste vêtue d'un foulard en soie, qui doit faire office de carré contre les frimas de l'hiver. Et pour cacher la nudité d'un corps matinal. Aussi.

Entrouvrant la porte tout de même. A gauche à droite à gauche... non. Personne. Rien. Pas de bruit annonciateur d'une éventuelle sortie bruissant derrière la porte de l'appartement en face.

Sortant alors. Jouant même avec le foulard, d'une main qui imite la tenue d'une traine. Mais là dans l'obscurité. Il y a des valises. Une porte qui baille. Une voix. Et un pied dans l'embrasure. Une femme qui sort. La voisine!

Trop tard pour faire demi tour. Trop tard pour le vide ordures. De toute façon, le sac trop gros.

-Bonjour Madame.

Et allant très vite jusqu'à l'ascenseur qui grésille. Une chance que quelqu'un en ait bloqué l'ouverture. A temps pour s'engouffrer dedans. Sans réfléchir. Et penser que s'il crie bouche ouverte, c'est que la dame l'a bloqué pour y faire entrer toutes ses valises. Une par une. Bien sûr.

La dame regarde Anna. Anna regarde au dessus de la tête aux cheveux blancs. Imagine ce que la permanente est en train de regarder, là. D'une main maladroite tente de s'assurer que tout est bien caché.
La dame ouvre la bouche. C'est dans le champ de vision d'Anna et dans son pressentiment. En plein dans le mille de son sixième sens.

-Vous êtes bronzée, dites donc!!!! vous revenez d'où comme ça? Roger?!? Viens voir comme la petite du 13 est bronzée. Alala dis donc, c'est pas avec ma vieille peau que je pourrais me trimballer comme ça moi.

Les pantoufles s'agitent car Anna, tête baissée, ne voient plujs qu'elles et le sac poubelle protégeant ses parties réservées à l'intimité de l'amour cachées au regard du Roger qui accourt. Evidemment.

-Vous voulez prendre l'ascenceur par exemple non? hein? c'est ça?

-Oui. Monsieur. Exactement.

-Micheline. Laisse passer la jeune fille.

Anna. En son for intérieur: "Roger, espèce de niais, je ne suis pas en fleur, je n'ai pas dix huit ans, ote les sales pattes de ton regard de mon petit corps".

-Oui Roger? Bien sûr! allez y passez mademoiselle!

Anna très vite. Passe. Se bouche les oreilles pour ne pas entendre une parole de plus des sexagénaires. L'un comme l'autre.

-Ah... Et puis, vous serez migonne. Une fois en bas, vous nous renovyez l'ascenseur!!??

-Oui Madame.

Arrivée en bas, Anna enrage. "Vous serez mignonne". "Elle m'a dit cette phrase comme si j'étais une toute petite fille, naive et innocente. Et le pire c'est que j'ai dit: Oui Madame."

Sortant de l'asenceur alors. Hésitante. Trébuchant dans ses sandales usées par l'Eté qui finit. Le doigt près du bouton.

Puis main contre la poitrine et sac par terre.

Et se disant. Non. Quand femme parler ainsi à toi, ascenseur impossible à  renvoyer. Quatre étages à descendre. Tant pis. Je ne suis pas mignonne."

ASFKT

"Un soir. On reçoit un appel. De l'homme qu'on aime. Fort. Voyez. Pas l'amourette de passage. Pas la petite aventure, sauf si on considère qu'une histoire de 36 mois porte à croire qu'il ne s'agit là que d'une aventure d'un soir qui se serait étalée, comme de la confiture à la fraise sur une tartine de mie sans pain, oui, de mie uniquement, onctueuse. Non cette histoire entre mon amour et moi même, ici présente et écrivant, est une histoire de tous mes soirs, toutes mes nuits, tous mes matins ensommeillés, depuis trois ans. Ponctuée certes d'orages en interne, de crises, et de deux grosses ruptures. Mais j'aime. Je suis une femme qui aime. Pas les disputes. Pas les séparations. Je déteste. Je suis une femme qui aime. Un homme. Et qui l'aime assez pour tout comprendre ou tout au moins essayer. Je n'aime pas facilement comme on tombe sur une robe du soir qu'on voudrait s'acheter mais dont on n'a pas les moyens. Je n'adore pas comme ça! J'aime, vous dis je. Ca prend du temps, mais je suis très amoureuse de mon ami.

Autant dire que j'aime cet homme là et pas un autre. Parce que c'est lui. Parce que c'est moi. Parce que ça ne peut pas être autrement.

Et pourtant, il arrive un soir comme ce soir, où je rentre des courses, où j'ai mal aux chaussures et où un coup de fil retentit. C'est mon ami qui m'appelle depuis la bas, vous savez, le lointain. C'est le sud, ca pourrait être l'est, le nord, à tout le moins que ce soit à trois mille kilomètres de moi. Ca peut être n'importe lequel de ces points cardinaux, moi, tout ce que je sais est ce que mon coeur me murmure: c'est loin. Et c'est tout.

Ce faisant, ça ne fait rien, car une confiance mutuelle règne. Mais ce soir le téléphone sonne. Et c'est mon amour. Et je lui dis: oui mon ange. Je ne mettrais pas ici de guillemets, car de même que les mots s'enchaînent comme une suite de vocables destinés à s'aimer, de même notre amour coule de source et ourle chacun de mes mots ci dessus. Oui mon ange. C'est toi.
Et alors? et alors l'amour en question est au milieu du désert, oui j'entends les cahots du 4/4. Oui oui j'entends bien. Mais est il bien normal qu'à un tu me manques... de ma part, j'entende ceci, lisez bien, de la part de mon amour, en guise de réponse:

-tu veux des babouches?

...

Non, je demande. Je ne sais pas. Bon. C'est vrai, il fait chaud, les gens doublent à droite et à gauche, tout marche au back chiche, même ma soeur serait incapable de conduire la bas, comment dois je le prendre je ne sais pas, mais en tout cas, moi je me connais, je le prends mal, et aussi est ce que j'aime les tuniques du pays?

ah.

Je ne sais pas.

Et d'un coup monte une colère qui fait eruption au coeur de ma soirée comme l'Etna un jour de pluie.


Mais pourquoi me dit il ça? mais quel rapport cela a t il à voir avec le fait que je lui dise qu'il me manque? mais qu'est ce donc qu'il me dit? mais qu'est ce que la capacité de ma soeur à conduire la bas a à voir avec nous?

et on finit par s'entendre dire dans sa tête, à l'homme qu'on aime pourtant et qu'on continue d'aimer mais qui nous a plombé la soirée: "ET TA SOEUR!!!!!"

mais on ne le dit pas, évidemment.

ET on dit oui bisous. oui je t'aime. oui on en oublie les majuscules. oui.
mais on se dit après avoir rabattu le clapet de son téléphone, lui aussi:

comment se fait il parfois que l'homme qu'on aime fasse preuve d'un manque de tact aussi évident?
comment se fait il que les 3000 kms le rendent à sa condition la plus primaire qui soit?
comment se fait il que d'un coup, on ait envie de lui renverser une casserole de flotte sur sa jolie tête?
et comment se fait il que l'on ait envie de se coucher et qu'on est triste comme ça?

au moins, on est sure de l'aimer, cet homme là.

Mais on aurait peut être dû l'interrompre, faucher à coups de serpe ses paroles et lui dire: ho! Gaston: qu'est ce que tu me fais là? avec tes babouches?

oui peut être que cela aurait il évité à l'auteur d'être triste".
ASFKT